C’est Clarabel qui a, la première, attiré mon attention sur ce roman mais je ne sais pas si je me serais lancée dans

Dans La Harpe irlandaise, deux cousines tombent en panne de voiture alors qu’elles se rendent dans la maison de campagne de l’une d’elles. Tandis que Flore, la pragmatique, s’occupe de trouver un garagiste, Laura, la rêveuse, est la proie de sensations irrationnelles qui lui font voir son défunt mari et se sentir étrangement attirée par un grand arbre. Elle découvre ainsi une maison à vendre. L’auteure nous plonge alors dans une atmosphère semi fantastique : un livre choisi au hasard dans une bibliothèque, quelques mots soulignés, une boite de peinture achetée chez un antiquaire, un bouquet de petits signes ramènent inexorablement Laura à cette maison, et vont la forcer à fouiller le passé.

Les Clefs démarre sur le même motif : une panne de voiture, un garage, une affiche proposant une maison à vendre. Et voilà comment Frédérique Marshall achète une maison qu’elle n’a jamais vue dans une ville où elle ne connaît personne. Ce qui ne manque pas d’attirer l’attention et de déchaîner la curiosité de ses voisins, les Chauvel. On ne peut s’empêcher à la lecture de cette histoire, de penser à Rébecca de Daphné de Maurier, tant la tension psychologique est intense et monte en crescendo jusqu’à l’insoutenable. Mais il y a aussi du Balzac et du Maupassant dans cette description au vitriol d’une province étriquée et d’une famille avare, avide et cupide.

Enfin, dans Agnès de rien, une jeune femme débarque dans la famille de son mari, qu’elle ne connaît pas. Dans une grande maison isolée et vaguement délabrée règne un étrange silence qui couvre quels mystères ?

Dans chacune de ces histoires délicieusement démodées, une vieille demeure joue le premier rôle. Quant aux mystères, ce sont bien souvent des secrets de famille, des drames enfouis, des mensonges noyés dans la poussière et sous les toiles d’araignée. Ce sont toujours des femmes qui enquêtent, fortes ou fragiles, souvent seules et abandonnés, puisque les hommes chez Germaine Beaumont ne sont souvent que des fantômes falots, lâches, menteurs et infidèles. On y trouve des mères aussi, malades souvent, protégées par leurs filles, voire maintenues à l’écart de la réalité du monde. Germaine Beaumont a une plume de peintre, capable de décrire avec une précision clinique, et pourtant toute poétique, une buisson de roses en deux pages. Et on trouve dans son œuvre des références aux auteurs anglais qui ont été ses premiers maîtres : poussière à la Dickens, tempêtes à la Brontë, analyse psychologique à la Virginia Woolf. Pas de meurtres, donc, ni de sang mais des frissons garantis. Une très agréable découverte.

Elles l'ont lu : Florinette - Sylvie - Lily - Gachucha - Clarabel

Omnibus, 2006. – 831 p

Mirabaï a réellement existé, ses poèmes nous sont parvenus, mais de sa vie on sait peu de choses. Catherine Clément adopte donc le ton du conte pour faire revivre cette figure mythique de l’Inde ancienne, en mêlant fiction et réalité. C’est un beau portrait de femme qu’elle nous offre, une femme qui renonce à ses privilèges et se rebelle contre le sort fait au femme, mais c’est aussi le portrait d’une illuminée, comme seule l’Inde semble en produire. Et c’est ce que j’ai le plus aimé dans ce roman : cette capacité de l’auteur à nous plonger dans une réalité indienne mystique, moite et cruelle, qui n’existe quasiment plus.

Dans son nouveau roman, Laurence Tardieu revient sur un thème qui lui est cher : la disparition, l’absence, le manque, le deuil impossible.

Alice avait cinq ans quand elle a perdu sa mère. « Perdu » est le mot juste puisqu’elle a mis du temps à comprendre la vérité sur cette disparition. Son père, muré dans son chagrin, a toujours refusé d’évoquer le souvenir de sa mère, allant jusqu’à effacer toutes ses traces : photos, tableaux. Alice a grandi et s’est construite sur cette absence, sur ce vide impossible à combler. Jusqu’au jour où son père, sur son lit de mort, révèle un secret : le nom d’un homme que sa mère a aimé, avant de mourir. En partant à la rencontre de cet homme Alice espère retrouver un peu de celle qui fut sa mère.

Laurence Tardieu a écrit ce roman comme un long poème, avec ses petites phrases courtes, précises, lancinantes parfois, troublantes souvent, justes toujours. Et pourtant, je n’ai pas du tout été touchée par ce livre. D’abord, j’ai eu du mal à entrer dans l’histoire. Sans le moindre préambule, l’auteure nous place dans la tête d’Alice où tournent des questions, des milliers de questions, qui poussent le lecteur à la limite de l’angoisse. Ensuite, je n’ai pas trouvé crédible ce père qui ne dit rien, pas un mot sur la disparue pendant vingt-cinq ans, pour lâcher au dernier moment le nom d’un amant. Et quelles sont gênantes, ces questions que se pose Alice sur la relation de cet homme avec sa mère !

Bref, je me suis ennuyée (et même endormie, je l’avoue !) avec ce roman pourtant si court et si joliment écrit.

La très jolie critique de Sylvie, qui a beaucoup aimé.

Elles ont aimé aussi : Clarabel, Emeraude, Fashion, Amanda.

Mais Chiffonnette s'est ennuyée, elle aussi.

Editions Stock, 2008. - 159 p.